If I know a song of Africa,--I thought,-- of the giraffe, and the African new moon lying on her back, of the ploughs in the fields, and the sweet faces of the coffee-pickers, does Africa know a song of me? Would the air over the plain quiver with a color that I had had on, or the children invent a game in which my name was, or the full moon throw a shadow over the gravel of the drive that was like me, or would the eagles of Ngong look out of me?